tag:blogger.com,1999:blog-38504278005174394622024-02-18T22:01:53.139-08:00coleccionista de tardes perdidascoleccionista de tardes perdidashttp://www.blogger.com/profile/06318404274185795187noreply@blogger.comBlogger53125tag:blogger.com,1999:blog-3850427800517439462.post-40499617843954628812015-02-18T11:50:00.003-08:002015-02-18T11:53:18.856-08:00Una invitación al ensueñoUna invitación al ensueño. Así titulaba el poeta Soren Peñalver una referencia a mi libro "Extraña como eléboro", que publiqué hace ya unos cuantos años.<br />
He publicado algunos libros después, he leído poemas en Murcia, en Cartagena, en Almansa. También en Albacete leeré este año, junto a poetas (extraños personajes de mi vida, amistades, conocidos, cuyos libros quieren llenar el vacío de mi memoria más rebelde) el 21 de marzo, dicen, día internacional de la poesía.<br />
He expuesto algunos cuadros en Tíjola, y aún sigo llenando mi vida, mi memoria, y puede que también mi futuro, lo que aún no ha sido, de colores y formas, de líneas indecisas. Mi inseguridad y mi cansancio se reflejan en el lienzo; también mis tristezas, así, en plural, como nieve, o como las olas que no cojo, pero me<br />
revuelcan.<br />
Hoy me siento muy relajado, pero sin ganas de hacer nada, ni de escribir.<br />
He barrido un poco el polvo de mi blog, por si vuelvo.<br />
He quitado el cartel de "Ausente" y he dejado una ventana abierta, para que entre la luz.<br />
Estaré por aquí, cerca, tal vez leyendo un libro o durmiendo.<br />
Los poemas de "Extraña como eléboro" me devuelven aquella foto en la que estamos mi madre y yo, en los baños de Cela, con Olaya, Enrique, Encarna. Una tarde memorable. coleccionista de tardes perdidashttp://www.blogger.com/profile/06318404274185795187noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3850427800517439462.post-51801250246673333152014-07-02T01:04:00.000-07:002014-07-02T01:05:43.395-07:00Me he asomado a mi blog<br />
Me he asomado a mi blog como quien se asoma por la ventana de una casa en ruinas. Hay escombros; tal vez se haya derrumbado parte del techo. Hay gatos deambulando por las estancias abandonadas, y huele a orina. Y la humedad ha dibujado en las paredes figuras fantasmales y rostros cubistas y miopes, lágrimas donde el acero se deshace o tiembla como el mercurio.<br />
Me he asomado a mi blog. Apenas he podido entrar. <br />
He de abrir las ventanas, airearlo, que corra el arie, que la luz de nuevo llene cada espacio, sentarme en el suelo, en un rincón, como otras veces y con un libro en las manos, aunque al final me duerma.<br />
<br />
Tengo una idea. Dibujaré sobre las paredes con un spray, dibujaré un mural de sueños, o retratos, figuras con un toque expresionista, o tal vez un Basquiat: calaveras, números, resoluciones amorosas y etéreas como el humo, colores indecisos y torpes, o recuerdos, y también el olvido, y la sed, el hambre.<br />
Haré de mi blog una pared llena de grafittis, o dibujaré sobre los vagones de un tren parado en vías secundarias, o en una barca anclada y rota sobre la arená.<br />
<br />
De momento, sólo me he asomado un instante a él.coleccionista de tardes perdidashttp://www.blogger.com/profile/06318404274185795187noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3850427800517439462.post-35679491670638054102014-05-22T00:45:00.001-07:002014-05-22T00:45:10.976-07:00Un poema de Aquiles Nazoa<br />
"CREDO"<br />
(Aquiles Nazoa)<br />
<br />
Creo en Pablo Picasso, Todopoderoso, Creador del Cielo y de la Tierra;<br />
creo en Charlie Chaplin, hijo de las violetas y los ratones.<br />
...............<br />
Creo en la cualidad aérea del ser humano,<br />
configurada en el recuerdo de Isadora Duncan abatiéndose<br />
como una purísima paloma herida bajo el cielo del Mediterráneo;<br />
creo en las monedas de chocolate que atesoro secretamente<br />
debajo de la almohada de mi niñez;<br />
creo en la fábula de Orfeo, creo en el sortilegio de la música,<br />
yo que en las horas de mi angustia vi el conjuro de la Pavana de Fauré<br />
salir liberada y radiante de la dulce Eurídice del infierno de mi alma.<br />
Creo en Rainer María Rilke, héroe de la lucha del hombre por la belleza,<br />
que sacrificó su vida en el acto de cortar una rosa para una mujer.<br />
Creo en las flores que brotaron del cadáver adolescente de Ofelia.<br />
Creo en el llanto silencioso de Aquiles frente al mar,<br />
y creo en un barco que salió hace un siglo al encuentro de la aurora<br />
(su capitán, Lord Byron, y al cinto la espada de los arcángeles)<br />
Creo en el perro de Ulises,<br />
en el gato risueño de Alicia en el País de las maravillas.<br />
En el loro de Robinson Crusoe.<br />
creo en los ratoncitos que tiraron del coche de la Cenicienta,<br />
y en las abejas que laboran en su colmena dentro del corazón de<br />
Martín Tinajero.<br />
Creo en la amistad como el invento más bello del hombre.<br />
creo en los poderes creadores del pueblo.<br />
Creo en la poesía y, en fín,<br />
creo en mí mismo, puesto que sé que alguien me ama.<br />
<br />
(Aquiles Nazoa)coleccionista de tardes perdidashttp://www.blogger.com/profile/06318404274185795187noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3850427800517439462.post-56160563919691165562014-03-06T00:04:00.001-08:002014-03-06T00:04:29.090-08:00Lectura de poemas en Cartagena<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7tEGSwnCyY7JnbUARrY8iggf9kXi8EgebIv9Vdeni1QVvJB43R7vp7WTT_IUMCBwMSFUaRb36ffjDWf8piIX-o2Uty8vJLEM0f94dtX1sBq8RtbOMquJ5bCX25i3eqwWBXWwcmDs2_5bC/s1600/gines%2520emile%2520cartel.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" closure_lm_690221="null" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7tEGSwnCyY7JnbUARrY8iggf9kXi8EgebIv9Vdeni1QVvJB43R7vp7WTT_IUMCBwMSFUaRb36ffjDWf8piIX-o2Uty8vJLEM0f94dtX1sBq8RtbOMquJ5bCX25i3eqwWBXWwcmDs2_5bC/s1600/gines%2520emile%2520cartel.jpg" height="320" ota="true" width="226" /></a></div>
coleccionista de tardes perdidashttp://www.blogger.com/profile/06318404274185795187noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3850427800517439462.post-62842838642722363032014-02-05T00:30:00.001-08:002014-02-05T00:30:17.034-08:00Una invitación al ensueño<br />
En esta foto estamos mi madre y yo junto a las fuentes de "Cela". Cela es una fuente de aguas termales que hay cerca de Tíjola. Era una tarde de primavera y mi madre estaba llena de vida aún.<br />
<br />
<br />
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coleccionista de tardes perdidashttp://www.blogger.com/profile/06318404274185795187noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3850427800517439462.post-65210500223151597032014-02-04T03:27:00.002-08:002014-02-04T03:30:36.150-08:00El rostro de Soren<br />
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
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<div class="separator" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLZHjU3rUYdRiyO7PDhUuPet6maPh9iZaoUvn6OuUtclL7QETCG4Cp4sZCjK0mvphQm5I0ub4HRdZSj6L8IFkFlZI6gpZ0-F6UodzP9_t6skzUcgYrFE7VM3yGX5tD93Mri6L2xvOghRgT/s1600/IMG_3739.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" closure_lm_130776="null" cua="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLZHjU3rUYdRiyO7PDhUuPet6maPh9iZaoUvn6OuUtclL7QETCG4Cp4sZCjK0mvphQm5I0ub4HRdZSj6L8IFkFlZI6gpZ0-F6UodzP9_t6skzUcgYrFE7VM3yGX5tD93Mri6L2xvOghRgT/s1600/IMG_3739.JPG" height="320" width="240" /></a></div>
coleccionista de tardes perdidashttp://www.blogger.com/profile/06318404274185795187noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3850427800517439462.post-44567242618161165052014-02-04T02:57:00.000-08:002014-02-04T03:30:51.566-08:00Soren Peñalver<br />
He pintado un retrato de Soren. Me ha servido como modelo una foto de él. Soren está más joven aquí, pero la herida del alma, esa forma de sentir distinto, de recomponer el mundo, un mundo roto y sin sentido; y, como no, la música, esa música, la mirada tan fragil, el aire, la respiración contenida como un<br />
pensamiento, o como un atardecer último, perdido.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivFVZoWtRZwmYvlvmEp3_ELqwZGtne44BJ0hfb-6lHnlWhwQyEUzKyTX3U1GdYIEO274aWBdSjpcxLGYCWIE8yebVob2w42ILxFPBfWgInUUWCUopQr5gq0xO_bbfwd5bAepH-6qJX2WIr/s1600/IMG_3745.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" closure_lm_99718="null" cua="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivFVZoWtRZwmYvlvmEp3_ELqwZGtne44BJ0hfb-6lHnlWhwQyEUzKyTX3U1GdYIEO274aWBdSjpcxLGYCWIE8yebVob2w42ILxFPBfWgInUUWCUopQr5gq0xO_bbfwd5bAepH-6qJX2WIr/s1600/IMG_3745.JPG" height="300" width="400" /></a></div>
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
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<br /></div>
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coleccionista de tardes perdidashttp://www.blogger.com/profile/06318404274185795187noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3850427800517439462.post-4131338123148538022014-01-09T04:37:00.002-08:002014-02-04T03:30:51.564-08:00Poema
A veces el poema se parece a tu rostro,/cuando duermes/o ríes,/e incluso cuando no estás./ Yo lo desnudo entonces/para pensar/en tí.
coleccionista de tardes perdidashttp://www.blogger.com/profile/06318404274185795187noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3850427800517439462.post-7425585367966811532013-11-13T02:15:00.001-08:002014-02-04T03:31:03.466-08:00Mi amigo Antonio García Soler
Hoy hace veinte años que nos conocimos. Cuando me acerqué a él y le saludé, creo que sintió como si le asaltara, como si quisiera robarle. Quiso ofrecerme dinero; pero yo le conocía, sabía de él, había leído sus poemas. Sonrió y se le cayó al suelo una sonrisa hecha de recuerdos confusos o de restos de la noche.
Los años han pasado; pero queda en nosotros el asombro, la música que nos conmueve aún. Como ese gesto de Antonio cuando sostiene una taza de te en la mano y recuerda, a veces con lágrimas, transmitiendo el dolor y su pulso, las palabras que no tienen memoria, que al caer se hacen añicos.
Es entonces cuando uno pone el corazón sobre la mesa, como una carta que llevábamos en la manga y en secreto, y nos delata, pero nos hace ganar; y luego nos vamos cantando en la noche fría, tropezando en todas y cada una de las esquinas o del amanecer, tomándonos la penúltima siempre, esquivando a la muerte, porque la muerte es sólo el final de una canción.
coleccionista de tardes perdidashttp://www.blogger.com/profile/06318404274185795187noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3850427800517439462.post-80903695368932654772013-11-12T03:37:00.002-08:002014-02-04T03:31:06.220-08:00Retrato de un poeta<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhA_HDSsVwFGdt12B9D8K0IoW2si4jF7XMpQwcKf_Wo_TNcVnj5YPmqVLuuLecDOpdTMFvvRXA8aRG-wPEQj4kBbawAb2R_SlHKbOgB0FaPjn5K154arUaU1hZRiUZatugGJapOz6EDUf_-/s1600/IMG_3682.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" closure_lm_317537="null" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhA_HDSsVwFGdt12B9D8K0IoW2si4jF7XMpQwcKf_Wo_TNcVnj5YPmqVLuuLecDOpdTMFvvRXA8aRG-wPEQj4kBbawAb2R_SlHKbOgB0FaPjn5K154arUaU1hZRiUZatugGJapOz6EDUf_-/s320/IMG_3682.JPG" width="240" zsa="true" /></a></div>
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<br />
Descubrí la poesía de Lorca hace muchos años, en las arboledas que hay junto al río Darro. Estuve interno durante cinco años (de 1972 a 1977) en el Ave María, en pleno corazón del Albaicín. Desde el internado, veíamos la Alhambra encima, majestuosa, herida, como si se nos fuera a caer encima. Oíamos el agua correr y, puede que también los suspiros de algún poeta lejano, perdido entre sus fuentes.<br />
<br />
Yo descubrí allí toda la poesía de Lorca, desde sus primeras prosas y sus primeras canciones, hasta el libro "Poeta en Nueva York" que me dejara ya roto para siempre.<br />
Habíamos construído un pequeño puente de madera para cruzar el río, por debajo de la Fuente del Avellano. Y allí escondía yo mi tabaco, algunos libros, fotos, en una caja de madera; y también mis primeros poemas.<br />
<br />
Hace un año hice este retrato del poeta. Me sirvió de modelo una foto muy conocida de él. Espero haber captado un poco de su alma.<br />
<br />
coleccionista de tardes perdidashttp://www.blogger.com/profile/06318404274185795187noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3850427800517439462.post-91101677677141334272013-10-23T03:35:00.000-07:002014-02-04T03:31:10.843-08:00Demian<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNBWoJJ5ZKDjt3oZLdYbZtPBP-NX3GzqmrW8zu_kWu0rZPsoa3BjCFeDdcaH8D40f5-MexaoO9lr6kF9Yy5MI_pcn5Pfg-fq_nv9wi5b08lgpWGonwzPBntquoVTtTZ58lsGQRIEWOtl1B/s1600/IMG_3633.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" closure_lm_65195="null" height="320" isa="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNBWoJJ5ZKDjt3oZLdYbZtPBP-NX3GzqmrW8zu_kWu0rZPsoa3BjCFeDdcaH8D40f5-MexaoO9lr6kF9Yy5MI_pcn5Pfg-fq_nv9wi5b08lgpWGonwzPBntquoVTtTZ58lsGQRIEWOtl1B/s320/IMG_3633.JPG" width="240" /></a></div>
<br />
Hace años, algunos tal vez, no se, lejanos como el horizonte, un horizonte rojizo y atravesado por pájaros que no se a donde irán, yo vivía en Granada (dormía y escribía en Granada, pues mis amigos vivían allí). Me gustaba leer perdido entre los bosques de la Alhambra, cerca del auditorio Manuel de Falla y cerca del Carmen de los Mártires. Allí leí a Hermán Hesse, "El lobo estepario", "Bajo las ruedas", "Demian".....<br />
El rostro de Demian era el rostro de la rabia y el descontento, el inconformismo y las ganas de cambiarlo todo. Había dolor en ese rostro, desgana, aburrimiento; pero tambien unas ganas infinitas de amar y de vivier al límite, de huir, de perderse en el horizonte.<br />
Muchos llevábamos en la frente esa cicatriz de la que hablaba su autor.<br />
He querido pintar ese rostro, aunque hace ya más de treinta años que leí el libro. Y ese es el título que he dado al cuadro. Es acrílico sobre madera, y las medidas son 60 cm x 40 cm.coleccionista de tardes perdidashttp://www.blogger.com/profile/06318404274185795187noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-3850427800517439462.post-66534881208418360742013-10-22T04:37:00.003-07:002014-02-04T03:31:13.495-08:00El corazón de los cazadores de mariposas<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhQLxzXzheEH0n-zeZat5IbDBqO6k_A7skNNa9eqJURK2zcavGHgP05S_N2Hi2WY0z3qaIC4tzj_hH4gogFNXZ84grNz3zSGuQGPlRlL60YbXBZlmdyk9-Y6Y5v_y3Gi-YGbuFmwI6rAgv/s1600/IMG_3641.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" closure_lm_874732="null" height="240" isa="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhQLxzXzheEH0n-zeZat5IbDBqO6k_A7skNNa9eqJURK2zcavGHgP05S_N2Hi2WY0z3qaIC4tzj_hH4gogFNXZ84grNz3zSGuQGPlRlL60YbXBZlmdyk9-Y6Y5v_y3Gi-YGbuFmwI6rAgv/s320/IMG_3641.JPG" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
No había entrado a mi blog desde antes del verano. He esperado a que el otoño me invitase a entrar en él, a mi pobre blog que había olvidado, olvidado como tantas cosas cuando empezamos a cumplir edad.<br />
Aunque no me refiero a ese olvido que nos hunde en el silencio, y que nos hace olvidarnos incluso de nuestro propio nombre.<br />
<br />
He pintado algunos cuadros; por ejemplo este, titulado: "El corazón de los cazadores de mariposas". Puede que me sirva para romper el hielo y retomar mi blog.<br />
Gracias por estar ahí.coleccionista de tardes perdidashttp://www.blogger.com/profile/06318404274185795187noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3850427800517439462.post-36631920976177309242013-07-11T00:41:00.001-07:002014-02-04T03:31:16.532-08:00El estudio de Amedeo ModiglianiMe emocioné como un niño cuando descubrí este estudio en internet. En internet está todo, o casi todo. Entre estas paredes y estas ventanas pintó Modigliani, durmió, amó a Jeanne Hebuterne, su última musa.<br />
Es un lugar aparentemente cálido, pero Amedeo pasó hambre y estuvo muy enfermo entre esas paredes.<br />
Jeanne posó muchas veces para él. Él bebía, hablaba en voz alta mientras pintaba, recordaba unos versos<br />
de Dante, o recitaba fragmentos de "Los cantos de Maldoror". Sentía cómo la vida se le rompía por momentos, y sentía el peso de la muerte, esa sensación de lejanía y placer que hay en un sólo segundo, como una música que nadie más escucha. Todo su arte nació entre esas esquinas rotas, desorientado y frágil en medio de la nada, como algo sublime y trágico. Pero él, mientras tanto, dormía, soñaba y se sumergía en los ojos de sus modelos como un niño.<br />
¡Cómo admiré siempre a este pobre pintor italiano!<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi4IkVSCz_GThyphenhyphenWM0N8KqqQ1L7RFm_PIBDwCjp7z8LWqaNh-NCcFbE87dwKT6l62hDfyumEYL-kK_MAAa_cvMx__l6rW_3Q0GGgSd2HOluaIprsGha9wYNq8nBizcy1ZAoy4DTDWyrYy-hB/s1600/amadeo-modigliani.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="203" nya="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi4IkVSCz_GThyphenhyphenWM0N8KqqQ1L7RFm_PIBDwCjp7z8LWqaNh-NCcFbE87dwKT6l62hDfyumEYL-kK_MAAa_cvMx__l6rW_3Q0GGgSd2HOluaIprsGha9wYNq8nBizcy1ZAoy4DTDWyrYy-hB/s320/amadeo-modigliani.jpg" width="320" /></a></div>
coleccionista de tardes perdidashttp://www.blogger.com/profile/06318404274185795187noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3850427800517439462.post-85536979684811647672013-07-08T00:41:00.000-07:002014-02-04T03:31:24.186-08:00Algunas tardes últimasUn violonchelo dibujado con acrílico y un trompetista. Son fragmentos de un cuadro que he regalado a Sonia Megías. Unas fotos junto al mar, con Luis e Isabel y otros amigos de Cataluña. Yo leí poemas al anochecer, despues de cenar y beber un buen vino que Luis había traído.<br />
Son algunas tardes últimas que he añadido a mi colección de tardes sin sentido, aunque me debo a ellas,<br />
o ellas a mí, me buscan, me seducen, me tumban. Gracias. Y gracias a Luis, por ese vino.<br />
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coleccionista de tardes perdidashttp://www.blogger.com/profile/06318404274185795187noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3850427800517439462.post-659754496160257312013-06-10T02:00:00.000-07:002014-02-04T03:31:30.232-08:00Un rincón en mi casaHay espacios reservados a la intimidad. Hay espacios para trabajar, espacios para soñar, para huir.<br />
Un día fotografié uno de estos espacios. Era un espacio lleno de color, con cuadros apiñados en un<br />
hermoso y fragil desorden humano. Miré esos cuadros que yo había pintado, y que a la vez me resultaban tan extraños. Fotografié ese rincón de mi casa, y me emocioné un poco. Era como la página rota de un diario, una página con manchas y bocetos de sueños que no realizaré. Hay pinceles, y un frasco vacío de<br />
cerveza. Hay también polvo sobre el lomo de los cuadros, un polvo literario y extranjero que me lleva a otra época, me transporta en el tiempo. Y me veo en París, a principios del siglo XX, en mi estudio.<br />
Es como si hubiera vivido otra vida.<br />
<br />
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coleccionista de tardes perdidashttp://www.blogger.com/profile/06318404274185795187noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3850427800517439462.post-60048304915499724882013-05-09T04:03:00.000-07:002014-02-04T03:31:39.411-08:00Un libro de poemas de Antonio García SolerAyer me llamó Antonio.<br />
-Ginés, ¿donde quedamos?. Voy hacia Murcia y te llevo mi libro de poemas. Acaba de salir de imprenta.<br />
Quedamos en vernos en una cafetería, cerca de mi trabajo. Dentro se estaba bien y nos sentamos. Sobre la mesa estaba su libro, "Los demás días".<br />
Ambos mirábamos el libro, el primero de Antonio; un libro que, como escribe Paco Domene en el prólogo, <br />
hace treinta años que empezó a escribir.<br />
Ambos mirábamos el libro, y luego nos mirábamos, y mirábamos el libro, y bebíamos, y mirábamos las nubes que anunciaban tormenta.<br />
El libro tenía piés y se fué, como hacen los buenos libros de poemas. Siempre nos abandonan.<br />
Allí quedamos los dos, abandonados en la mesa de aquel bar, huérfanos del libro y de la belleza de sus poemas, mirando la mesa vacía, una mesa tal vez salida de un cuadro de Bonnard, con la luz de la infancia y las copas vacías y el mar roto en la ausencia.<br />
<br />
Gracias, Antonio, por tu libro.<br />
<br />
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coleccionista de tardes perdidashttp://www.blogger.com/profile/06318404274185795187noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3850427800517439462.post-34157735371725430642013-04-30T00:33:00.000-07:002014-02-04T03:31:45.602-08:00El blog desordenadoHoy he regresado a mi blog, como quien regresa de un viaje. He abierto la puerta y he encontrado el polvo acumulado en los objetos, libros apiñados, fotos, unas flores ya secas.<br />
Lo primero será abrir de par en par la ventana, y dejar que entre la luz; después quitaré el polvo, barreré un<br />
poco y ordenaré los libros, las revistas, pequeños trozos de papel.<br />
Sí, he regresado a mi blog, he abierto la ventana para que entre la luz y he puesto música. Y aquí estoy, asomado a la ventana de mi blog, contemplando el horizonte mientras suena una leve música muy baja,<br />
"Das lied von der erde" de Gustav Mahler.<br />
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coleccionista de tardes perdidashttp://www.blogger.com/profile/06318404274185795187noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-3850427800517439462.post-20714175180585717652013-02-06T14:38:00.003-08:002014-02-04T03:31:51.239-08:00En la piel del mandrilCuando hace unos años escribí mi primer libro en prosa, "Asa de una jarra en forma de íbice", y titulé uno de sus ensayos o relatos como "La edad de Mozart" o "La piel del mandril", no imaginaba que un día yo mismo me vería perdido entre mis cuadros, inmerso en el trabajo, en mi taller, con mis sueños y los dedos manchados de color, tarareando tal vez una canción lejana, o próxima, de esas cuya letra ignoramos pero cuyo ritmo nos acompaña, como cuando éramos niños y jugábamos.<br />
Me veía perdido entre mis cuadros como los pintores a los que admiraba (Paul Cézanne, Amadeo Modigliani, Matisse, Renoir, Picasso, Goya) y de los que hablo en esa prosa. <br />
Siempre llevé la pintura dentro, calladamente.<br />
Unos años después escribía mi primera novela, "Caricias y hospedaje", ambientada en la costa almeriense, concretamente en San José y sus playas, y en sus páginas daba vida a unos personajes extraños, entre ellos a una pintora cubana, que es la principal narradora de la historia; y es como si yo me hubiese metido dentro de su piel, con sus sentimientos, sus dudas, su dolor. <br />
<br />
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<br />coleccionista de tardes perdidashttp://www.blogger.com/profile/06318404274185795187noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3850427800517439462.post-51064719539080267152012-12-11T05:20:00.001-08:002014-02-04T03:31:56.858-08:00Los pintores buscaban sus modelos en las noches del Trópico<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
-No me mires así. Me intimidas demasiado, me desnudas, a pesar de estar ya desnuda frente a ti –</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Ella posaba para él, desnuda. Cada pincelada era una herida, también una caricia. Pero la miraba de una forma; y ella se sentía incómoda. Él la abrazaba, la apretaba contra su pecho, la sentaba en sus pies como si quisiera pesar o medir su cuerpo (la tristeza de los recuerdos de su cuerpo, porque ella recordaba mientras posaba para él, y pensaba en su país, en Nicaragua)</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Rubén Darío amó esos muslos, los inmortalizó; a pesar de ser ambos de distintas épocas. Los pintores buscaban sus modelos en las noches del Trópico, en las páginas de Beadelaire. Buscaban en cada expresión el dolor y la soledad, el miedo en la piel, y también la angustia. Buscaban la línea de Júpiter y el desfiladero roto de las caderas. Buscaban, en definitiva, la esencia del fado, el papel aún no escrito del músico y el sudor agrio del atleta; para luego, como una masa, extender toda esa rabia, amasar toda esa angustia, dibujar la gran ausencia.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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coleccionista de tardes perdidashttp://www.blogger.com/profile/06318404274185795187noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3850427800517439462.post-24848344684069508582012-12-07T03:09:00.000-08:002014-02-04T03:32:05.954-08:00Un extraño retratoLa idea era hacer un retrato de mi amigo Francisco, que murió en 1995, con apenas treinta y seis años. Francisco fue siempre un ser especial. <br />
Quería dibujarlo, recuperar su imagen, e hice este retrato. <br />
Y unos días después, ya en frío, he vuelto a él, y he dado algo de más color a la blusa, o retocado el cabello; pero entonces, cuando lo tengo delante y lo miro detenidamente, me quedo sorprendido porque veo en esa mirada algo más; no solo a él sino también veo los ojos de mi hermano Emilio. Alguien dijo que un pintor siempre intentaba retratarse a sí mismo, o expresar, una y otra vez, el mismo sentimiento, como un sello de melancolía que le es familiar; un gesto, una sonrisa, una expresión, la mirada de un hijo, los ojos de un hermano, etc..<br />
Aún no he puesto título a este cuadro, porque veo en él a Francisco, pero también son los ojos de mi hermano Emilio.<br />
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coleccionista de tardes perdidashttp://www.blogger.com/profile/06318404274185795187noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3850427800517439462.post-49913662370518470242012-11-30T03:37:00.001-08:002014-02-04T03:32:12.796-08:00Una mañana de otoño en el cementerio de Pere Lachaise, en ParisParis no son solo sus puentes, sus monumentos, la Tour Eiffel, Notre Dame, el Louvre, o su impresionante y silencioso río. Paris es tambien la memoria de aquellos que lo han hecho grande; sus escritores, sus pintores, sus músicos, etc....<br />
El Cementerio de Pére Lachaise, construído por Napoleón en 1804, es uno de los más famosos del mundo; y lo es porque en él reposan, entre otros, los escritores Oscar Wilde, Proust, Balzac, Gerard de Nerval, Apollinaire, Paul Eluard; los músicos Chopin, Edith Piaf, Jim Mórrison, Rossini, Yves Montand; la bailarina Isadora Duncan; los pintores Delacroix, Modigliani, etc...<br />
<br />
Tuve la sensación de que ese lugar estaba aún cargado de energía, y pasear entre esas tumbas, entre esos nombres que tanto habían influido en mi vida, se convirtió en toda una experiencia para mí. Aquellos seres cuyos restos reposaban allí desde hacía años, estaban más vivos que nunca -pensé-. Y sentí una tristeza llena de música, de mucha música. Se me llenaron los ojos de lágrimas y me senté sobre la tumba de Paul Eluard con uno de sus libros.<br />
<br />
"Nadie pudo saltar los puentes que nos conducían al sueño,<br />
y del sueño a nuestros sueños,<br />
y de nuestros sueños a la eternidad.<br />
Ciudad perdurable, donde víví un día nuestra victoria<br />
sobre la muerte"<br />
<br />
-Paul Eluard-<br />
<br />
<br />
Hice algunas fotos, con los ojos llenos de lágrimas.<br />
<br />
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<div class="separator" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; clear: both; text-align: center;">
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEild0l4vVc03U1V8bKapLrWdYr2wq6VTSGnjQetr7ElXNLhWqdXEB_7R9_G3ThFqR-MGKRNiCtK2mbYx8PUYCbHxigfAhoSNGT71nQWifmDn3MN7k4q0v1cxm_KQrlZl0DDANExvEk7zC0r/s1600/IMG_2239.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEild0l4vVc03U1V8bKapLrWdYr2wq6VTSGnjQetr7ElXNLhWqdXEB_7R9_G3ThFqR-MGKRNiCtK2mbYx8PUYCbHxigfAhoSNGT71nQWifmDn3MN7k4q0v1cxm_KQrlZl0DDANExvEk7zC0r/s320/IMG_2239.JPG" tea="true" width="240" /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjlwLeKvcA_F9f1prpr_Z4qQjb2cNdzE-0DJA1vxHlUcYXHUKuCnISjQ6d1GOqxnUPgVbfMFhuT8QOuCSWS-D-LUEyGmLFYgx2nSG8AK6mDezFcMFDULEuye5D5IN2AJEJf5nneO375EDBD/s1600/IMG_2238.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjlwLeKvcA_F9f1prpr_Z4qQjb2cNdzE-0DJA1vxHlUcYXHUKuCnISjQ6d1GOqxnUPgVbfMFhuT8QOuCSWS-D-LUEyGmLFYgx2nSG8AK6mDezFcMFDULEuye5D5IN2AJEJf5nneO375EDBD/s320/IMG_2238.JPG" tea="true" width="240" /></a></div>
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coleccionista de tardes perdidashttp://www.blogger.com/profile/06318404274185795187noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3850427800517439462.post-64378136241870226062012-11-27T03:43:00.001-08:002014-02-04T03:32:20.529-08:00Retrato de mamáUna mañana del mes de noviembre, de este noviembre que ya termina, me pedí un día de permiso y me quedé en casa. Yo solo, leyendo, escuchando música, soñando. Todo, la memoria, la música, la textura de las cosas, incluso ese pequeño rayo de sol que se posó sobre las tapas de mi libro, y también la tristeza o la alegría que hay en las cosas, incluso el olvido, y el sueño, siempre el sueño, con sus cuatro esquinas rotas; todo eso, digo, me mostraron un rostro, dibujaron en la luz unos ojos que han estado en mi vida siempre, aún desde antes de nacer; los ojos de mi madre. Sentí entonces la necesidad de pintarlos, de dibujar su rostro. <br />
<br />
<br />
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coleccionista de tardes perdidashttp://www.blogger.com/profile/06318404274185795187noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3850427800517439462.post-59177591323763827412012-09-12T03:34:00.000-07:002014-02-04T03:32:26.064-08:00Despues del veranoDespues del cálido verano y los días junto al Mar Menor, retomo mi contacto con la bohemia y sus poetas trasnochados. Yo ahora no se si soy poeta, pintor, dibujante, diseñador, novelista, o torero de tardes perdidas que quisieran embestirme. A veces ni siquiera me recuerdo, y sólo cuando los amigos me cuentan cosas de mí, me vienen a la memoria las tardes y los poemas perdidos junto al mar. Ahora tengo, por si fuera poco, un montón de cuadros apiñados en el pecho, oprimiéndome el corazón.coleccionista de tardes perdidashttp://www.blogger.com/profile/06318404274185795187noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3850427800517439462.post-61771685645954962402012-06-26T03:26:00.001-07:002014-02-04T03:32:35.869-08:00Retrato de joven poeta (II)Hice un cuadro en homenaje al pintor Lado Gudiasvili. Me gustó como quedó y me sirvió para aprender, aunque considero que el tratamiento final del cuadro es mío, es muy personal. Este retrato, concretamente, <br />
está inspirado en la novela de Roberto Bolaño, "Los detectives salvajes".<br />
<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg07OrATwz2AJx-X8JIrHeP0JUquTy34-OWGPle9iYh3PD0u8cg3OnW5LH03vN3uXD1NbroJgY87vdSOa0LrRS0zEjuTLTrBwOJpL3BiTXG1mNrP63h-8o5Tzvn9Hmc1y7GwDiN2RgrEQ97/s1600/IMG_2790.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" rca="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg07OrATwz2AJx-X8JIrHeP0JUquTy34-OWGPle9iYh3PD0u8cg3OnW5LH03vN3uXD1NbroJgY87vdSOa0LrRS0zEjuTLTrBwOJpL3BiTXG1mNrP63h-8o5Tzvn9Hmc1y7GwDiN2RgrEQ97/s320/IMG_2790.JPG" width="240" /></a></div>coleccionista de tardes perdidashttp://www.blogger.com/profile/06318404274185795187noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3850427800517439462.post-77155679699537749612012-06-26T01:50:00.001-07:002014-02-04T03:32:42.571-08:00Retrato de joven poetaMi debilidad son los retratos. He hecho recientemente unos retratos a lápiz. Olaya, Samuel, Selene, son algunos de los retratos que he hecho ultimamente. Hay uno de mi padre que me gusta especialmente, y lo hice ante una foto suya, de cuando era joven. El pintor Jose Manuel Peñalver me hizo un comentadrio muy<br />
positivo sobre él. Pero donde más agusto me encuentro es con el acrílico, e incluso me he atrevido a hacer<br />
retratos con este material.<br />
He subido hoy a mi blog este retrato que hice la semana pasada, titulado "Retrato de joven poeta". Hay algo de Samuel en ese rostro, y hay algo mío, como un gesto perdido y final, tal vez impregnado de melancolía,<br />
de una melancolía rebelde y última.<br />
<br />
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coleccionista de tardes perdidashttp://www.blogger.com/profile/06318404274185795187noreply@blogger.com0